Tárik Hermano

2004-12-14T13:36:00.000-02:00

bom, hoje o post vai pra um endereço esquecido... http://vidabesta.weblogger.com.br
abraços.

Vultos

2004-10-25T20:00:00.000-03:00

Mulheres indecifráveis
Mais altas que eu
Redoma de águas
Que não foram.
Estatuas molhadas
Coalhadas, pela lua
(e pela lua só).
Picadas em meu coração
Que por descuido de Cyrano
Faz-se de saudades.
Saudades e pó.

Fome do não ser.
Fome do mundo.
Fome do sonhado
que não virou cidade.
Fome do dormindo
que não virou verdade.
Fome do não ver...
Que virou saudade.

Mulheres enfim
Por si, só elas
Sempre mais belas
Que o esperado
Passivas ...
No pacificado
Rios
(gozos de lágrimas)
Parados.

Octávio Scapin e Tárik Hermano

mais uma frase...

2004-10-19T20:46:00.000-03:00

O poeta é, antes de tudo, um fraco.

Olga

2004-10-06T21:37:00.000-03:00

Recentemente, recebi um e-mail com o título "Olga incomoda - Por quê?" uma adaptação do texto de Emir Sader. Bom, realmente, Olga Benario incomodou, e muito. Agora "Olga, o filme" eu diria que incomoda sim... mas nao pelos motivos explicitados nesse email.
Entre imagens arrebatantes do filme, trechos do texto de Emir Sader e demasiados e ate, de certa forma, ufanistas, elogios, o texto discorre sobre o por que de a critica e alguns "formadores de opinião" nao recomendarem o filme.
Sem dúvida, o filme é arrebatador, tem o carisma tipico das... novelas brasileiras, tem os closes típicos das novelas brasileiras, e tem a fotografia muito superior à das novelas brasileiras (ainda bem), aliás esse é um fato a ser notado, o filme tem uma bela fotografia. Esse é um dos problemas de que a nossa produtora de filmes seja a mesa produtora de novelas, de ideias, de telejornais, e jornais e de outros afins: vez em quando nos deparamos com novelas, miniséries e produções da mesma leva, levados à telona, sem a mudança necessária, sem enredo, sem ligação, sem tecnica e sem experiência em longas.
Olga, o filme, nao incomoda simplesmente por tratar "da história pessoal de dois revolucionários", " por saber que militantes comunistas amam, que sao felizes, que sofrem, que se identificam profundamente com a causa pela qual lutam (?)". Olga incomoda, por nao ser bem ligado, olga incomoda, por nao ser convincente, olga incomoda porque é mais um filme ufanista, populista e carismatico, mas, que no fundo, passa despercebido pelos ideais, pela causa, pela luta... se embasam no sofrimento de um par de olhos azuis (os quais estao em constante close).
Olga, o filme, nao incomoda só por "mostrar as brutalidades repressivas que se cometeram contra comunistas aqui e na Alemanha". e nem só porque "a Alemanha - país ocidental, branco, protestante, anglo-saxão, capitalista - foi poupado por Hollywood (??) apesar de ter feito a pior 'limpeza étnica' da história (???)" o filme incomoda, por ser recorrente, e por, como foi feito várias e várias vezes no Brasil, ser mais uma tentativa de se criar um herói nacional... e uma heroína nacional alemã.
Olga incomoda, sim, por "revelar a vida de militantes anticapitalistas" por mostrar sofrimento, dor, por "ouvir A Internacional em vários arranjos, inclusive como tema de fundo das cenas de amor dos revolucionários (?)", mas isso encobre os bons e velhos ideais conservadores, dominantes incutidos nas entrelinhas, nao pela história em si, mas pelo modo como foi feito o filme.
É por isso que Olga, o filme incomoda, por ser uma filmagem que nao faz juz à obra, por ser mais um filme, por ser, enfim fraco. E, pior, por ter tanta propaganda, tantos textos ufanistas como esse por tras, que acham que um filme é feito de fotografia e de olhos azuis.
Como diria Lima Barreto: "O Brasil nao tem povo, tem público".

Tárik Hermano (tarik_hermano@hotmail.com)

Como eu nao tenho como mandar para o Emir Sader, ou para a Lucia Irene Reali Lemos, espero que alguem tenho o contato deles... para que eu possa mandar para eles esse texto.
agora, esse texto nao é feito pra ser levado a sério... minha cultura cinematografica se resume a enlatados de hollywood e alguns filmes culturais que eu consigo achar por ai... e, hoje eu vejo como minha unica responsabilidade destruir, nao me sinto como quem deve construir nada... entao, nao levem a serio esse textinho.
Tárik Hermano

eu sou burgues mas eu sou artista

2004-10-03T01:17:00.000-03:00

A vida é a unica aventura, o resto eh só sensacionalismo holywoodiano

2004-09-18T17:39:00.000-03:00

Sorria!

Manifesto

2004-07-06T01:01:00.000-03:00

Não quero a paz eterna, não quero anjos tocando harpa, quero a boemia, a farra, as mesas de bar, os bares, as noite se tornando dia, os dias dormindo.
Quero o atalho, o jeito mais fácil, a cerca aberta, o jeitinho. A mentira inocente, e a indecente. Quero a proposta mais indecente do barco. Quero vender meus ideais, minhas crenças e meus companheiros por bem menos que 30 moedas.
Quero a canção de amor no ouvido das moças, e deixa-las sozinhas no outro dia. Quero as brigas, quero parar o espetáculo que não pode parar, quero gritar na platéia, quero desconcentrar os atores. Quero ser o ator da minha própria vida.
Quero o manifesto anarquista como meu testamento. Quero ser batizado em vodca, quero cuspir na água-benta. Quero ser o pecador a atirar a primeira pedra. Quero casar com Madalena. Quero ser a serpente, e quero comer o fruto proibido, quero me esbaldar de fruto proibido e viver às custas do trabalho de Adão. Quero ver o umbigo de Adão. Quero que minha terra seja plana e que Galileu se desminta, quero preparar a cicuta de Sócrates.
Quero o inferno! Quero os prazeres carnais e as ânsias, quero encarnar os sete pecados capitais, quero criar mais alguns... quero levar o cego pro meio da rua, quero tirar os presos do presídio, meus crimes são piores que os deles. Quero ser o piloto do avião que leva a bomba atômica.
Quero sair desse véu. O véu é um inferno. O céu é um inferno! Meu céu é o inferno. Quero queimar eternamente. Quero a perdição eterna.
Só não me deixe tomar o chá das cinco com senhores alinhados, vendo o programa de domingo.

Tárik Hermano Cunha 06/07/04

Manifesto de um apaixonado

2004-06-29T19:02:00.000-03:00

Hoje eu vi o sol nascer. O mundo fica tão diferente quando se começa o dia de uma maneira diferente. A vida fica mais alegre quando se vê a felicidade onde não se via. (a felicidade é muito pequena.)
Eu vi a noite virar dia. Se algum deus realmente existe, ele é mesmo um ás em deixar vestígios, o que me torna no Curinga.
Eu queria para mim o espírito do dia novo. O espírito de fazer um espetáculo tão lindo todo dia que nasce, com tanto esforço pra que poucos realmente contemplem. Queria poder fazer minha noite virar dia, mas por maior que seja meu esforço, eu não consigo.
Ontem fiquei várias horas sentado passando frio para ver o dia nascer.
Estou com a convicção de que a vida vale pelo que se faz, não pelo que se quis fazer. Isso é algo muito interessante a se pensar. Ando fazendo muito o que quero, ando deixando muito pouca coisa a fazer. Não sei se realmente toda esse impulsividade, essa intensidade vai me levar a algum lugar de reconhecimento social, ou ao menos paternal, mas meu reconhecimento e minha admiração eu já consegui, estou me bastando disso por enquanto.
Eu, hoje posso dizer que adoro minha vida, e por ser assim, rápida, por ter um dia que está em parênteses na minha memória, por ter amigos, por fazer o que passa pela minha cabeça, por viver finalmente, e por não descuidar de pequenas coisas, e também por aguçar minha visão para ver a pequena felicidade contida nos intervalos dos pingos de chuva, e, sim porque não?, por algumas saudades boas, acho que estou em paz comigo.
Um coração bobo, louco, apaixonado por essa vida, por esse sol que nasceu pros meus olhos, que nasceu para minha vida, por mim, que nasci para essa vida e pra esse mundo de conversas sob o céu, de estrelas cadentes, e de nasceres solitários do sol.
Acho que, enfim, consigo estar calmo, consegui me sincronizar um pouco mais com meu coração.
Na minha lembrança ficarão poucos dos livros que eu leio, pouco de pessoas que passam por mim, pouco de momentos que vivi, mas pelo menos ficará, e ficará também o que eu vivi, para mostrar para mim mesmo, que eu já tive coragem de ver o sol nascer, sozinho, sem máscaras, só com os olhos mareados pela beleza.
Mas ontem, eu vi o sol nascer.

Tárik Hermano Cunha 29/06/04

Virei poeta

2004-06-24T19:45:00.000-03:00

Mamãe, pode parar de pagar minha escola,
Não preciso de ser burro para ter futuro.
Mamãe, esqueça seu sonho de me ver formado,
Não terei um diploma antes do túmulo.

Pai, não me dê um carro aos 18 anos,
Nem ao menos uma festa me dê.
Pai, não peça àquele seu amigo um emprego para mim,
Já garanti dinheiro, família, emprego e felicidade, não vê?

Não preciso mais me preocupar
Nem terei contas a pagar
Nadarei pela vida
Viverei de meus sonhos.

Acordei hoje de manhã com uma nova aptidão
Vejo um mundo diferente, tenho preguiça
Sou crítico dos outros, não olho pra mim
Vejo o futuro diferente.

Não se preocupe mamãe, não fiquei louco
Ao menos não totalmente:
Virei poeta.

Tárik Hermano Cunha 24/06/04

O Espetáculo do Céu

2004-06-21T15:20:00.000-03:00

(com extrema influência de Cordel do Fogo Encantado)

O Céu está calado,
O amor escondido
A saudade está naquele quadro
Que a voltar pra minha casa eu convido.

O Céu está calado
(minha boca também)
mas daqui a pouco começa a rugir
e que deixe a chuva cair!
Pra molhar minha saudade,
Esse fogo que me consome,
Essa chuva que me molha
O retrato que me consola,
O olho que se esconde.

Essa chuva não pára (o Espetáculo não pode parar)
O show não pode parar, a dança dos trovões
O fogo não pára de queimar o meu ser inteiro.

Arreia esse fogo e essa chuva
Que é para o meu bem queimar amando
Que é pro meu bem molhar sonhando
Que é pro meu bem sonhar...

Tárik Hermano Cunha 21/06/04

À Imperfeição

2004-06-20T00:31:00.000-03:00

Ah Bailarina do Céu! pára de dançar com o vento, olha pra mim. Eu quero ser seu par. Eu quero ser o vento que dança, quero ser o vento que canta, a nuvem que aplaude, o sol que tudo vê e manda no show.
Eu quero a Bailarina do Céu para mim. Quero ser seu vento, quero ventar em minha casa, nas ruas, nos campos, ventar ao vento, dançar ao vento, dançar ao som do sol, ao sabor do sol (eu queria saber o sabor do sol).
Quero a Bailarina do Céu para as noites também, tê-la como par ao olhar boêmio da lua, ao vento frio, ao vento pálido, ventar nas cinzas das horas, nas cinzas das rosas.
Quero ventar vendo o dia amanhecer, quero dançar com a Bailarina do Céu do alvorecer ao crepúsculo. Quero ventar, e dançar, e amar, e passar...
Quero enfim, como o próprio vento passar... quero ser o vento. Quero ser o Amor, quero ser a própria Bailarina do Céu, quero ser a cinza das rosas, quero ser mais paixão, menos razão, quero ser mais humano que minha humanidade permite.
Quero ventar, e ficar ventando, e passando, e só.

Tárik Hermano Cunha 20/06/04 Meia noite...

Protesto contra minha humanidade

2004-06-16T22:47:00.000-03:00

Estamos acostumados a associar nossa felicidade a alguém. E estamos comumente tentando associar a felicidade de alguém a nós. Esse é o grande problema de nós reles humanos, fracos, feios, imperfeitos, ingratos.
Nós que também não temos coragem de encarar o presente, ficamos apegados ao passado como se nossa vida fosse o passado, o presente não existisse, e o futuro pudesse voltar a ser o passado.
Temos que aprender a viver. Temos que aprender a viver no presente, encarar o futuro, e desse maneira, de rosto levantado e olhos à frente, lembrar do passado, lembrar dos caminhos, das pedras e dos buracos que já passamos.
(Quem dera minha vida fosse tão simples como um texto)
Quem dera eu pudesse, quem sabe, viver o presente, amar o presente, ser um pouco menos humano, ser um pouco menos imperfeito, amar menos, chorar menos, sofrer menos, gostar menos.
Quem dera eu pudesse extirpar, como se extirpa um mal, minha humanidade, deixando apenas meus olhos. Olhos e pescoços imóveis para que só pudessem olhar pra frente.
Quem dera eu fosse menos humano... Por que me criastes tão humano, se sabias que não tenho sabor divino suficiente para agüentar minha humanidade? Por que me deixaste tão só se sabes que apenas humano, e humano imperfeito, e humano apaixonado, feito de sonhos e sonhos apenas, eu sou?
Mas eu sou humano, e humano apenas. E sou fraco, e apaixonado. E, se não bastasse, sou imperfeito, grotesco, abandonado, triste, saudosista, desiludido e hesitante.
Mas eu sou apaixonado por essa vida humana, sou a contradição encarnada, sou o amor em seu estado quase tangente. Sou o tudo, com a fraqueza do nada. Sou Quixote, sem cavalo, sem dragão, sem moinhos.
Mas sou humano, e humano apenas.

Tárik Hermano Cunha 16/06/04

Chega!

2004-06-12T10:17:00.000-03:00

Estou farto. Farto de tudo isso. Vou mudar
Estou farto desse lirismo desmedido (estou farto de tudo isso).
Estou farto, sim, de ouvir o telefone tocar.
E não ser você do outro lado.
Estou farto, ainda, de ouvir a vida chamar
(e eu esperando o telefone tocar).
Estou farto de lembrar, imaginar, supor, sofrer. Estou farto desse lirismo ridículo, de pensamentos e conjecturações para me consolar, de noites sem dormir e dias sem viver.
Estou farto, portanto, de todo esse romantismo descabido, desse lirismo conformacionista. Estou farto de mim.
Estou, realmente, farto de mim, agora eu vejo. Farto de meus sonhos. Estou farto de sonhar! Estou farto de amar, de sofrer, de me apaixonar, de falar, de escrever, de chorar!
Estou farto, e farto apenas. E, ate que eu me apaixone de novo, estarei farto de tudo
E farto apenas.

Tárik Hermano Cunha 12/06/04

Questões e mais questões

2004-06-11T18:51:00.000-03:00

Quem se questiona não está completo (eu sou o ser mais incompleto da face da terra).
O questionamento é a base da evolução e do raciocínio (e do fascínio) humanos. Sem eles não perceberíamos as coisas que nos cercam, não pensaríamos nelas, não compreenderíamos, não transformaríamos.
Por isso questiono a mim mesmo. Questiono meus sonhos, amores, devaneios, desejos. Questiono meu coração.
Meu coração não é completo, caso contrário não seria questionado, não seria jogado contra a parede para alegar seus motivos, razões, sonhos, sofrimentos, apertos, agonias, ciúmes, amores...
Meus amores não são completos, minhas paixões, por mais variadas que sejam, não são completas, nem meu olhar, nem a chuva, nem a menina com olhos de vento, nem o menino que passou, nem eu mesmo.
Eu não sou completo. Me questiono em meus motivos, razões, fins, e até nos meus questionamentos.
Sou questionador de mim mesmo por excelência e por isso mesmo sou um apaixonado (estar completo é estar morto para o mundo). Diversas vezes me apaixono e diversas vezes me questiono. E questionar é viver, e questionar, sim, é amar.
Amar é questionar-se sobre si mesmo e sobre o mundo e ver que a complitude, e a perfeição não existem, mas que se está feliz. Amando, imperfeito, incompleto, errado, certo o que importa? O que importa é que se está feliz
Mas eu continuo me questionando.

Tárik Hermano Cunha 09/06/04

Sobre a vida

2004-06-09T22:43:00.000-03:00

Há de haver alguma poesia nisso tudo, alguma beleza. Não importa como, nem onde. O que importa é que há de haver alguma poesia nisso tudo.
Há de haver poesia na vida, na morte, nas nossas paixões, nos nossos encontros e desencontros. Há de haver beleza na nossa mulher, em nossos sonhos, em nossos lares, em nós mesmos.
Há de haver um pouco de nós mesmos no que é nosso. Um pouco de nosso cheiro em nossa camisa, de nosso gosto naquela boca, de nossa essência naquele olhar.
Há de haver alegria, e porque não? tristeza também. Tristeza para que a soframos. Alegria para que possamos sorrir.
(Há de haver um sorriso em nosso rosto)
Há de haver, porque não? uma lágrima em nossa face.
Há de haver amor. Esse sim, não pode faltar. Há de haver amor em nossos dias, paixão em nossas ações, amor em nossos anoiteceres. Há de haver amor para com a lua. Há de haver paixão para com o sol.
Há de haver um pouco de chuva entre nossos dias de sol. Há, também, de haver dias de nuvens, para que fiquemos pensativos, aprendamos que nem sempre a chuva vem, e que o sol às vezes faz falta.
Há de haver um pouco de flor (de sua cor, de sua dor e seu amor). Para que o sol tenha razão de brilhar, e a chuva de molhar, e a lua de sair (e eu de sorrir).
Há de haver um pouco de vida em nós. Aquela vida alegre, ativa, livre.
Há de haver um pouco de nós em tudo que deixamos um dia. Uma marca, uma lembrança, uma dor, de quem lembre de nós. Há de se lembrarem de nós, nem que seja por apenas nossas próprias gerações, mas que lembrem quem fomos.
Há de haver enfim, um pouco de nós no mundo. Um pouco desse mundão em nossos corações. Um pouco de nossos corações em quem cativamos. Um pouco de quem cativamos em nossas memórias. Um pouco de nossas memórias por onde passamos.
E, porque é assim, há de haver um fim disso tudo. Maior ou menor, que venha e que o encaremos nos olhos, porque há pouco de nós no fim.

Tárik Hermano Cunha 09/06/04

Meu olhar, que (não) é nítido como um girassol

2004-06-08T21:23:00.002-03:00

(com fortíssimas influências de Alberto Caeiro)

E o vento que não pára de soprar nos meus ouvidos as mentiras que estão em mim (uma vez que o vento só diz que sopra). E essa chuva que me deixa triste, quando deveria simplesmente me deixar molhado. E essa música...
É... saudade já não mata a gente, mas as cicatrizes que ela deixa doem. Quando fevereiro chegar, essa dor deve ser menor, mas fevereiro não chega. Amanhã não chega. Essa noite não termina... e o vento não pára (o que diz o vento aí?).
Essa chuva molha a janela, molha as plantas, molha a rua, e não me molha. Me deixa triste (por que não ir lá fora e deixar que chuva me deixe molhado e que me lave as angústias?).
Ah! e o meu olhar? Meu olhar anda procurando aquele outro olhar, mas só encontra os pingos de chuva na janela, e a grama molhada, escura, molhada, e minha alma encharcada. Essa chuva (pranto da lua) é, sim, sinuosa, púrpura, e mata e machuca a gente.
Começo a pensar que a chuva não vai parar, a noite não vai terminar, amanhã, nem fevereiro, vão chegar, as feridas não vão sarar.
E a chuva continua caindo, e o vento (que entra pela janela aberta) continua soprando, e meu olhar, nessa noite infinda, continua a procurar.

Tárik Hermano Cunha 07/06/04

Nesse dia branco

2004-06-07T21:42:00.000-03:00

Eu te prometeria tanta coisa... o céu e a terra e as estrelas, piscar dos anjos amados, e os amores de um filme francês e as declarações de um boêmio apaixonado e o sol (se o sol sair) e a chuva (se a chuva cair) se você estivesse do meu lado.
Falaria sobre meu amor, sobre minhas angústias e paixões, falaria sobre os anjos, meus medos sussurrados, e meus gritos abafados, e, quem sabe, sobre o efeito de seus olhos sobre meu juízo, e sobre todas essas coisas que não se fala sem que as bochechas fiquem vermelhas ou que seus olhos procurem o chão.
Te teria nos braços e calaria. Porque nesses momentos não há palavras que caibam nas lacunas dos olhares (não há lacunas nesses olhares).
Olharia pro dia branco (se branco ele for) e veria nele mais do que dias brancos e possibilidades e o sol a brilhar ou a chuva a cair. Veria a vida
O único problema é que do meu lado estão o sol, a lua, as estrelas, as promessas, os medos e os desejos.
E do seu lado, eu não estou.

Tárik Hermano Cunha 07/06/04

A Criação do mundo

2004-06-03T20:18:00.000-03:00

E depois de criar o Amor, à sua forma e semelhança, ele pensou em descansar, não conseguiu. Fez de tudo, mas na sua inquietude ele descobriu a Paixão.

Tárik Hermano Cunha 03/06/04

essas coisas raras...

2004-06-02T17:16:00.000-03:00

Haha! Jura?! Nossa eu adoro essa música! Jura que você gosta desse livro? Sério? Ah, mas vc sabia disso? Duvido! Nossa... te adoro! Nao! A gente não... podia ter feito isso he he he... Que dia que eu vou te ver de novo? Tô com saudade! Então tá, combinado. Só liguei pra dizer "boa noite" mesmo...

E foi assim, sem ninguém perceber, que surgiu o amor.

Tárik Hermano Cunha 02/06/04 (durante o simulado!)

Silêncio

2004-05-26T20:25:00.000-03:00

Silêncio. O silêncio não é o oposto do som e sim do ruído, que por sua vez também se mostra oposto do som, o que põe silêncio e som como sinônimos de situações que trazem sentimentos, lembranças, calmaria, e dores à tona, ao mesmo, curto e hiperativo, tempo.
O silencio é mórbido, denso, interrogador, instigante, agoniante, polissemântico, onipresente, subjetivo, mas, sobretudo, companheiro. Naquele momento em que andamos na linha onde o a água encontra a areia, onde os sonhos encontram a realidade, onde o horizonte encontra o céu, onde o navio encontra o horizonte, onde os sonhos encontram o céu, onde o sol encontra o mar, onde a realidade encontra o mar, onde o mar encontra nossos pés, onde nossos pés encontram nossos sonhos, onde nossos sonhos encontram a realidade, onde a água encontra a areia, nosso amigo silêncio esta lá mesmo com todo ruído (mas como se eles são opostos e os opostos se repelem?).
Meus opostos se repelem porque têm tanto em comum que se tornam iguais - senão um só - e para que toda a física não caia por terra, meus opostos se repelem.
No momento em que nos encontramos com nós mesmo (um encontro sem horário marcado, para evitar que faltemos), reina o silencio. Aquele momento em que estamos sentados na areia vendo as ondas (que lembram olhos de ressaca), ou vendo o movimento caótico, mas ordenado dos carros, ou vendo a chuva caindo numa janela - ou em nós mesmo, porque não? – ou parados com a mão no queixo enquanto deveríamos estar fazendo alguma coisa e logo nos daremos conta disso, ou ate mesmo com a cabeça no travesseiro, o silencio esta lá.
O silêncio, por tão ambíguo, é a musica dos anjos. E por ser dos anjos não pode ser contestado em sua existência ou beleza, ou mesmo sua origem, porque esse vem dos instrumentos dos anjos, que não param de tocar já que os anjos não fazem nada senão viverem a eternidade.
Enfim, o silencio anda por entra a chuva (entre seus pingos reina o silencio, em um grau diferente), no ultimo suspiro (que é purificação), no espaço entre dois olhares, no mundo de dois amantes, no espaço entre dois corações inseparáveis, no telefone, e nos corações, onde há o mais perfeito estado de silencio, enquanto não ocorre a festa retumbante de um coração apaixonado, descompassado, tresloucado, e o som (cuja diferença do silêncio é uma questão meramente vetorial) invade o mundo.

Tárik Hermano Cunha 20/05/04

Férias merecidas

2004-05-23T16:56:00.000-03:00

Mania mais chata essa do passado de entrar no meio do presente. Mania muito inconveniente. Hoje o passado resolveu rasgar o presente. e quem sofre nessa brincadeira é o meu coração. Essa noite eu tive que ficar acordado ate de madrugada ouvindo os lamentos dele. Meu coração tava lá, bêbado de vinho barato (um cigarro num cinzeiro e uma cara embriagada num espelho dum banheiro) e eu o segurando pra que ele não caísse. Depois de muito choro, joguei meu coração ébrio na cama pra que ele descansasse um pouco.
Na hora que eu pensei ter descanso, ela veio. A lembrança chegou pra termos uma conversinha... Ela falou que a tristeza ia se atrasar um pouco, mas não faltava naquela noite. Com esses convidados, nem a velha vassoura atrás da porta funciona. Depois de umas conversas sobre os velhos tempos (claro), a tristeza chegou... chegou acordando meu coração de ressaca... cantando Tony Bennett... Meu coração chorou... e eu vendo aquele encontro... não ia dar coisa boa.
Tentei ir dormir, mas a conversa dos três era alta demais (como que fui esquecer que não se fecha os ouvidos pro coração?).
No final, dormi de cansaço... acordei hoje passando mal... meu coração errante bebeu demais mais uma vez... bêbado de tristeza dessa vez... desse jeito meu coração vai ficar doente. Não cuida da saúde, não bate mais direito, fica acordado ate tarde, bebe demais... ando preocupado... ele me disse que sente uns apertos de vez em quando que o estão deixando preocupado...
Vou dar umas ferias pro meu coração.

Tárik Hermano Cunha 17/05/04

Êta vida besta meu deus!

2004-05-22T13:19:00.000-03:00

Minha vida é besta. Pura e simplesmente besta. Se não fosse besta não seria minha muito menos seria a vida. A bestice (bestura, besteira, besteirada) da vida se mostra quando a gente se maravilha com alguma besteira, ou simplesmente com alguma peculiaridade tantas vezes vista mas nunca percebida.
Por ser besta, sem mais nem menos a vida é linda, maravilhosa, simples e por ser simples é da mais bela beleza existente entre as belezas imagináveis (a beleza simples é bela por si só e não por mais nada a ser colocada nela, isso a faz a mais bela).
Andando pelas ruas, às vezes me maravilho pela beleza e pela vida que existem em cada coisa, o cachorro que anda mancando, o velho que parece uma esfinge, a mulher que não vê a pedra no caminho, a pedra no caminho (sim, as pedras têm vida), a mulher que passa (ah! eu quero a mulher que passa...), o homem que passa, o menino que passa e o menino sou eu, a vida que passa em tudo que passa.
Maravilho-me com a beleza da vida (que passa). Essa vida que existe em todas as coisas. Esse sentimento é diferente, é como se eu tivesse, mais uma vez, descoberto que essa lenda chamada vida existe e anda entre nós, passa por nós, vive em nós.
E, mais uma vez, eu e minha vida besta vamos caminhando sob esse céu de meu deus, sob esse mundão de meu deus, sobre esse chão de meus deus, caminhando esses passos lentos de meu deus, eu e essa lenda, que as vezes se revela, besta, bela, simples, e perfeita.
Sem dúvida o fim não poderia ser outro: Êta vida besta meu deus!

Tárik Hermano Cunha 22/05/04

Le temps detruit tout

2004-05-22T12:38:00.000-03:00

Ontem de noite fui assistir Irreversível, filme francês, com a bela Monica Belucci. Filme de um descritivismo subversivo e perturbador. Sem dúvida um filme difícil, perturbador, forte, cru.
Mas alem de tudo, o filme tem algo por trás disso tudo. Uma tristeza a se pensar depois que todo o choque pelas cenas do filme passou. O filme mostra que certas coisas não voltarão, são realmente irreversíveis. Hoje eu acordei com uma tristeza por ver que certas coisas não voltam. às vezes, o filme não tenha muito a ver com isso, mas ele mostra isso e isso não depende de nenhuma compreensão alem do ordinário.
Na vida, realmente existem situações que são irreversíveis, outras, nós mesmos - e o tempo - tratamos de fazer irreversíveis.
Sem dúvida o filme é agoniante, passa-se a ultima metade do filme esperando que uma ponta de felicidade no futuro vá aparecer, mas não aparece, o filme é irreversível.
Quantas vezes não fazemos situações “irreversíveis” e passamos a outra metade do nosso filme em agonia esperando um pedaço de felicidade quando, nesse filme o protagonista somos nós?

Tárik Hermano Cunha 16/05/04

Trilogia do Anti-Herói - Parte III

2004-05-21T21:30:00.000-03:00

O testamento do Anti-Herói

Preparo essa carta para uma situação desagradável. Não sei porque a fiz se não tenho heranças a dividir, filhos a consolar, mulher a chorar a minha morte, ou muito menos amigos lembrando bons momentos vividos.
Meu caixão não haverá de ter sido grande nem pomposo. Nem mesmo um caixão fiz questão de comprar em vida.
Sobrevivi a mim mesmo como poucos teriam feito. Passei por essa vida como um passageiro num barco sem saber em que mar esta navegando nem em que posto ancorará.
Devo ter morrido como vivi: apagado, hesitante (até mesmo na hora da morte), fraco.
Deixo para quiser meus sonhos, divagações, devaneios heróicos que nunca vieram a ocorrer.
Não tenho a quem deixar o resto de meus pertences: um terno socado um número menor, um par de sapatos ressolados, (um par de olhos desolados), a chave de uma casa que nunca foi um lar, a chave de um carro sem gasolina, uma cama e um travesseiro suados.
Proíbo que peguem meus medos injúrias e fraquezas, que mesmo sendo muitos, não merecem outra chance sob este céu.
Peço ao menos ao leitor – quem quer que seja, se ao menos houver um leitor –, que respeite essa carta, como o que resta de um homem que viveu inundado de medos que coletou por toda sua vida. Medo ate de ter viver.

Adeus.

Trilogia do Anti-Herói - Parte II

2004-05-21T13:24:00.000-03:00

Epitáfio do Anti-Herói

Aqui jaz, muito embora
Nunca houvera sido.

Tárik Hermano Cunha 20/05/04

Trilogia do Anti-Herói - Parte I

2004-05-20T21:00:00.000-03:00

A morte do Anti-Herói

Não há música, o mundo não se calou, nem muito menos parou (seu vizinho continua roncando). Não há feriado nacional – nem regional -, nem haverá. Há silêncio e silêncio apenas. Não há honra, nem heroísmo. Não há glória. Morreu Dormindo.

Tárik Hermano Cunha 20/05/04

Protesto contra os sentimentos estragados

2004-05-20T18:06:00.000-03:00

Era pra ser um sentimento passageiro. A saudade vem, te mostra os erros do passado, você aprende, e segue sem esquecê-los pra não errar de novo. Todo mundo sempre me falou "isso passa". Mas aquele sentimento (que era passageiro) não acaba mais. O que deu errado? Acho que me venderam saudade passageira estragada.
Sentimentos passageiros são traiçoeiros. Mesmo sendo passageiros, têm seu próprio tempo. E isso muda tudo.
Quando eu fui inventar essa idéia de comprar saudade passageira? Eu sempre falei que te ver mexia com a minha cabeça. Não te via havia muito tempo, quando eu te vi resolvi comprar essa saudade de você... que veio estragada.
E essa saudade que não sai (e você que não aparece) e eu ficando louco e essa saudade que não sai de mim (não sai de mim, não sai).
(Frase engraçada essa acima: "saudade", "você" e "eu" na mesma frase. Ah! essas coisas raras...)
E você que não volta... acha que eu consigo ficar sempre sem você, como se fosse a coisa mais normal do mundo? Não é. Não é fácil, não é normal, não é bom. Não é fácil lembrar o passado sem te ter do lado pra rir comigo. Não é normal querer me acostumar com a sua falta, nem muito menos é bom pensar que sua falta vai continuar.

Tárik Hermano Cunha 16/05/04

Tentativa frustrada de um desabafo

2004-05-17T19:16:00.000-03:00

Hoje eu esqueço de você de qualquer maneira! Não penso em você por nada nem em nenhum momento

O telefone tocou:
Oi!... Alô. Ah sim! já passo pra ela.

Não era você...

Tárik Hermano Cunha 16/05/04

Mercado de Sentimentos

2004-05-16T21:26:00.000-03:00

Promoção, todos os sentimentos com o mesmo preço imediato:
- Felicidade Etílica
- Esquecimento Ébrio
- Risos bêbados
- Amizade de mesa de bar
- Saudade sóbria

Que hora que eu fui escolher ser careta...

Tárik Hermano Cunha 16/05/04

Eu invento a tristeza pra escrever

2004-05-16T16:07:00.000-03:00

Eu invento a tristeza pra escrever. O quê? Achou que eu era triste assim? Sou um fingidor (mas não sou poeta.)
A tristeza não está em mim, não gosta de mim, mas arranja um jeito de aparecer por minhas mãos. Às vezes a tristeza até flerta comigo, escorre pelas mãos na mesma hora.
Eu invento as dores de um coração que não sente mais dor, para escrever. Meu coração não sente mais dor. Inventou um método revolucionário de não sentir mais dor: não ama mais. Isso me ajudou. Não tenho que acordar de madrugada para ouvir os lamentos do meu coração, nem sentar em alguma calçada procurando em cada rosto os olhos que meu coração insiste em ver. Insistia, não insiste mais. Como eu disse, meu coração parou de amar. Hoje ele só finge. É um canastrão de primeira, sentado em seu sofá assistindo os outros corações passarem (às vezes procurando um olhar seu).
Além de tudo, meu safado coração parou de sonhar. Sonhar é coisa de coração bobo e meu coração é o mais esperto.
É claro que às vezes os corações indagam meu coração, na rotina dos bares (que apesar dos pesares, me trazem você), se ele não sente vontade de sonhar, amar, chorar, sofrer, parar de bater... Ao que meu coração responde, coçando sua barba cuidadosamente malfeita, que sente, mas que a esperteza do coração mais esperto não o deixa correr os riscos de um dia abrir mais uma vez a porta pra tristeza e não mais fingir sua dor...

Tárik Hermano Cunha 12/05/04

eiiita saudade!

2004-05-15T12:29:00.000-03:00

Nesse momento...

Nesse momento, não estamos mais juntos. Não temos mais as felicidades bestas, nem as saudades que às vezes invadiam nosso coração quando chegava a iminência de uma partida não tão iminente.
Nesse momento em que não estamos mais juntos você podia lembrar que eu penso em você, nos momentos em que estávamos juntos então.
Nesse momento, não estamos mais juntos, por culpa de coisas que escapam de nossas mãos, de nosso julgo e de nossa consciência.
Nesse momento, não estou mais completo, porque metade de mim sou eu, e a outra metade foi embora.
Nesse momento em que não estamos mais juntos, eu não quero lembrar dos belos momentos em que estávamos juntos. Não quero. Não vou. Aprendi a trancar as portas da lembrança, prendê-la com cadeado e tapá-la a boca com a venda de um esquecimento que é tão insosso quanto o cadeado.
Nesses momentos que não estamos mais juntos, o relógio parece conspirar contra mim com suas batidas tão lentas quanto a de um coração agonizando de saudade.
E por falar em saudade... onde anda minha outra metade?
E por falar em metade... onde anda você?
E por falar em você (nesse momento em que não estamos juntos)... tristeza.

Tárik Hermano Cunha 10/5/04

Greve!

2004-05-14T19:22:00.000-03:00

O grito

Quem dera gritar! Sair pelas ruas gritando como quem não tem mais nada senão uma dor ou felicidade demasiadas grandes para serem reprimidas. Qual o problema em sair gritando? O grito exprime o que palavras civilizadas não se permitem. O grito diz o que aquela alegria abafada um dia quis dizer. O grito libera a alma.
O que pode nos ocorrer ao gritar? A garganta doer? O fôlego nos faltar? Nos envergonharmos? Sim, sem dúvida morreremos de vergonha! - mas não se morre de vergonha, se morre sim da sua falta. Essa sim mata! - será que ainda conseguimos gritar?
Às vezes nosso grito representa mais. Mais do que podemos pensar. Não se morre de vergonha, nem de alegria, nem de tristeza. Se morre da sua falta.
De hoje em diante, não grito mais.

Tárik Hermano Cunha 10/5/04

Sobre a efemeridade de um pote de vidro

2004-05-13T18:12:00.000-03:00

Caiu um pote de vidro. Quebrou. Pote forte, vidro marrom, de vitamina B, fingia usar ele pra tocar violão. Quebrou. Fazia vários sons com ele... no violão mesmo? nada... Com a boca, dedo. O último som dele foi baixo... Nem o vi caindo. Caiu e pronto. Quebrou e ponto.
Engraçado como tantas coisas na nossa vida são como esse vidrinho. Fazem parte da nossa vida, fazem nossas alegrias, tristezas, indiferenças, um dia caem e quebram. Caem sem que se veja, quebram sem estardalhaço, em poucos e grandes cacos pra que sejamos rápidos e eficientes em juntá-los para jogarmos no lixo.
Uma vez alguém disse que a essência da vida está nas pequenas coisas. Sem dúvida, os pequenos fatos, isolados, inconseqüentes e aconseqüentes (se é que existem o vocábulo e o fato aconseqüentes), nos mostram a simplicidade da vida. A vida é uma máquina simples e bem azeitada, em que nós somos as engrenagens, e passamos a vida para acharmos um encaixe perfeito.
O pote de vidro quebrou. Está quebrado e não volta. A vida se mostra mais uma vez aí. Os sentimentos são como os vasos e potes, se criam em momentos de muita fugacidade, ou com muito zelo e paciência. Esse último demorando mais tempo. Vai se fazendo parte por parte, e seu criador nunca o acha terminado, e, quanto mais valioso, mais frágil ele parece em nossas cabeças, e quando ele quebra... Pode-se tentar colar, mas sempre ficará marcado nele, aos olhos de um especialista, as cicatrizes deixadas pela falta de cuidado.
Mas o meu efêmero, mal cuidado, simples, feio pote caiu e está quebrado.

Tárik Hermano Cunha 12/05/04

Velhos verões

2004-05-13T12:48:00.000-03:00

Tem certas verdades que a gente só percebe quando sente. Não importa quanto você fale, quanto você ache que saiba, você só percebe quando sente. E é aí que dói... ah! mas dói muito! Dói ver que se é imperfeito - ah! perfeição, trabalho ingrato o seu. Ser algo que ninguém alcança embora todos em alguns momentos se achem seus detentores deve ser difícil... - ser imperfeito é normal e ser normal é tão ruim... Quando se é normal, não tem aquela pessoa na nossa janela às 3 da madrugada, não tem aquele beijo na chuva, não tem aquela volta esplendorosa, nem a música no fundo do beijo. Mas tem o sofrimento... Ah! o sofrimento. Esse está sempre lá. A gente abre a porta e ainda pede pra ele ficar. Ele parece nos fazer uma limpeza. Nos põe "nos eixos" de novo. Só que ele cobra caro. Ah! e esse preço é muito alto! Vai de algumas lagrimas, ao jeito de encarar a vida... e a vida então? Essa sim é engraçada! Nos faz sofrer horrores por alguma felicidade e a gente acha que o balanço é positivo no final das contas - mas será que não é mesmo?
Enfim, voltando às verdades. Certas verdade são incutidas na nossa alma à custo de repetição, outras, com o nosso bom e velho sofrimento. Só que parece que a gente esquece com a acomodação. Na verdade, não importa o quanto a gente faça, no final, ficam as lembranças... ah! essas sim merecem um parágrafo só pra elas!
As lembranças são realmente traiçoeiras. Elas vêm nas horas que não se quer, não importam com essas coisas de porta aberta ou não... elas entram. E é então que elas maltratam, mostram o que você fez, o que podia ter sido e não foi, mas principalmente, mostram o que foi. E exatamente por terem sido, não apenas imaginadas, essas lembranças doem mais que as outras. As lembranças são o que sobrou do que foi, o que você decidiu que ia guardar, como a foto que se guarda pelo que representa, não pelo que foi.
No final o que sobra é a tristeza, aquela que traz austeridade (ou morbidade) - seriedade talvez - mas no final sobra a tristeza. O que sobra são fotos de velhos verões que são sempre mais ensolarados, quentes e animados do que os que ainda vão ser, mais felizes.
Mas no final, são só velhos verões...

Tárik Hermano Cunha 7/5/04

Apesar dos pesares

2004-05-12T22:09:00.000-03:00

Apesar dos pesares, eu ainda sou o mesmo, pelo menos tento ser.
O mesmo que um dia te teve nos braços.
Tento com as forças que me sobraram depois de tantos pesares, lembrar e, quem sabe sentir de novo, o gosto da sua mão na minha, o cheiro do nosso beijo, o calor de te ver chegar...
Apesar de tantos e pesados pesares, ainda sou o mesmo que derramava palavras e palavras sobre seus ouvidos, com a preocupação de que meus olhos passassem o que meu coração guardaria sempre pra si, numa caixa velha.
Apesar não apenas dos pesares, eu ainda quero ser o mesmo que um dia te abraçou depois de ver uma mão apertada e olhos molhados.
(Apesar de nós mesmos, eu espero não ter mais mãos vazias e olhos molhados.)
Apesar de mim, espero que você volte...
Apesar de tudo, apesar de nada, apesar disso e daquilo, apesar de fulano, apesar de você, apesar do passado (apesar do cansaço), apesar do presente, apesar do mundo...
Volta...?

Tárik Hermano Cunha 12/05/04